It happened that day
she picked up a strange pussy willow.
Her head swelled up white
and a soft as a pillow.

Her skin, which had turned
all flaky and rotten,
was now replaced
with 100% cotton.

Through her organs and torso
she sprouted like wings,
a beautiful set
of matress and springs.

TIM BURTON, The girl with turned into a bed

Ho passato un Natale meraviglioso, con bambini, amore, regali bellissimi....auguro tanta felicità a tutti, e la forza per tenerla sempre viva.

La lettera a Babbo Natale prosegue.

Sua eccellenza Babbo Natale, potrebbe cortesemente far sparire dalla faccia della terra tutti i personaggi Disney? Cioè: ci rendiamo conto di che cazzo sia winnie the pooh?? un orsetto mezzo ricchione che passa le giornate assieme a un'ape rosa a strafocarsi di miele (rubato) e farsi le pippe e tutti dicono che è tenero, cariino, vendono giocattoli con nomi assurdi e implicitamente istigatori al sesso tipo "Winnie the pooh pisellone" e pure le ottantenni ce l'hanno appeso al telefonino (winnie, non  il pisellone). Poi che cazzo di malattia epatica ha? è giallo, che schifo. è pure brutto, ma si può?
Per non parlare di quel coglione sfigato di Paperino, che potrebbe mettere la cicuta nell'insalata di paperon de paperoni e fottergli tutta quella piscina di soldi e invece preferisce vivere come il perdente che è. Uno che quando esce dalla doccia si copre i fianchi con un asciugamano e, normalmente, è nudo dalla cintola in giù. Uno che ha tre nipotini dal nome idiota e che sta dietro a una certa Paperina che non gliel'ha mai data (oppure è amante delle sveltine, visto che a casa sua non c'ha mai dormito)
W Nightmare before christmas e morti accidentali dei bambini ostrica: i miei figli non vedranno mai nulla di quel nazista di Disney.

Carissima sua eccellenza Babbo Natale.

Scrivo questa lettera conscia che difficilmente arriverà in tempo, la spedisco dall'Italia, ci siamo capiti. Niente, vorrei che quest'anno l'aviaria facesse fuori tutte le oche (preferibilmente bionde) che ammorbano l'aria della loro stupidità e vorrei un quadro qualsiasi di Ryden. Man mano che mi vengono in mente, aggiorno.

Non mi si credera`
e gia` vedo il pubblico
alzare le spalle
ma il cosiddetto cristo non e`altro che colui
che dinanzi alla piattola dio
ha accettato di vivere senza corpo,
mentre un esercito di uomini
disceso da una croce,
dove dio credeva di averlo da tempo inchiodato,
si e`ribellato
e, armato di ferro,
di sangue,
di fuoco, e di ossa,
avanza bestemmiando l`Invisibile
per finirla col GIUDIZIO DI DIO

Artaud

4 dicembre 2005 Centro commerciale Metropoli, Milano.

Ieri ho assistito allo spettacolo più triste della mia vita.

Giuro.

Una pseudo società televisiva reclutava bambine dai 3 ai 6 anni per casting e spot pubblicitari. C'erano madri frustrate, madri bambine mai cresciute che spintonavano altre madri per poter iscrivere le figliolette alle selezioni. C'erano bambine di 3, 4, 5, 6 anni con slippini a vita bassa e parei trasparenti annodati ai fianchi e microtop e stivaletti che si muovevano sinuose e ammiccanti su un palco. C'erano madri che le incoraggiavano ad essere ancora più ammiccanti. C'erano uomini agli angoli del palco che fissavano le bambine ammiccanti con le mani nelle tasche sfondate e gli occhi fuori dalle orbite. C'era musica da adulti a tutto volume, e bambine che ballavano imitando alla perfezione le veline della televisione.

Madri che mettono in pasto a maniaci sessuali e perversi feticisti del denaro le loro bambine, e la cosa agghiacciante è che lo fanno in assoluta buona fede. Pensano di fare del bene. Il centro commerciale dove si è svolto il casting è in un quartiere povero e abbandonato di Milano. Lo conosco bene, ho molti amici li. Le ragazze della mia età hanno figli fatti con un uomo che entra e esce di galera. Non escono mai dal quartiere, non leggono, non sanno cosa succede nel mondo. Sono convinte che le donne che danzano e sculettano davanti a una telecamera sono persone che hanno ottenuto qualcosa nella vita. Bei vestiti, una casa vera, non una casa popolare con la pattumiera parcheggiata davanti al portone da chissà quanto. Niente scooter che impennano svegliandoti durante la notte, basta carabinieri che entrano a casa per rovistare nelle loro cose cercando qualcosa che ha nascosto il loro uomo. Conosco ragazze che prima di diventare madri hanno provato in maniera ossessiva a ottenere un minimo di popolarità, qualche soldo, 1 minuto di gloria in televisione. Castings, concorsi di bellezza. E ora riversano questo sui figli. Sono convinte che la sensualità sia l'arma migliore per arrivare da qualche parte. E allora trasmettono questa sorta di ansia ai loro figli, e i loro figli la percepiscono. E allora diventano adulti troppo presto, ma solo nel corpo. Nell'anima restano bambini infelici per sempre.

Non è che la cosa mi tange più di tanto (le donne cosi belle mi stanno antipatiche), ma più leggo della Moss più mi rendo conto di che massa di ipocriti zozzoni esistono.

La colpa di Kate Moss non è la cocaina nè il vizio: la sua colpa è stato farsi "scoprire" , perchè siamo talmente schiavi dell'immagine che lo sapevamo tutti, si, ma il filmino ci ha scandalizzato. In realtà sono cresciuta in mezzo a gente che ha sempre utilizzato quantità industriali di coca, e anche io per qualche periodo ne ho presa un po' (mai amata, comunque. mi rende nervosa e basta) e quindi la visione del famoso filmato con lei che si pizza l'ira di Dio mi ha colpito per gli stivali (bellissimi) che indossava. In realtà mezzo mondo ha gridato allo scandalo e ora grida al perdono perchè miss Moss è tornata "ripulita" dall'Arizona o qualche cazzo di posto in mezzo al deserto americano e adesso ci romperà i coglioni con la retorica della rinascita e del disagio completamente superato.

Che palle. Diventerà ipocrita anche lei. Era molto meglio prima, persa nel suo vizio e passionale e innamorata del suo fidanzato.

Ah, e poi io sono una fan dei vecchi Libertines.

GanjaCantStandMeNow

 In questi giorni sto ascoltando "My dad is dead". Da questo link è possibile scaricarne la discografia.

http://www.mydadisdead.com

è grandioso.Sembra di sentire i primi Cure, i ragazzi immaginari, cantati da Curtis. Provare ad ascoltare per credere.

AH DEDICO QUESTA COMMOVENTE IMMAGINE pescata da internèt  ALL'AMICA CONIGLIA.

LEI CAPIRà.

Una GanjaMoon colta durante un estremo atto d'amore.

Com'è bello chiudere una canna seduti sull'erba al matrimonio della tua amica, con i parenti talmente ubriachi da non accorgersi di nulla che continuano a conversare amabilmente con te, come se fossi la più cara delle ragazze.

La scorsa settimana è stata stuprata una ragazza a Bologna da un extracomunitario.
La scorsa settimana è stata uccisa con sette coltellate e investita con la macchina una ragazza a Biella da un italiano.
La scorsa settimana è stata uccisa davanti alla figlioletta una donna italiana dall’ex marito italiano con due colpi di pistola alla testa a Chivasso.

Le reti televisive e i giornali hanno dedicato un grande spazio all’episodio di Bologna e uno marginale a quelli di Biella e di Chivasso.

Lo stupro di un extracomunitario fa più notizia di un omicida italiano.

Lo stupro extracomunitario è elettorale.
Un omicida italiano non è elettorale.

Gli sbarchi in Sicilia sono elettorali
Le decine di omicidi da inizio anno di mafia, ndrangheta, camorra non sono elettorali.

Le rapine in villa da parte di extracomunitari sono elettorali.
Il pizzo chiesto dal racket in tre quarti dell’Italia non è elettorale.

Le donne italiane segregate in casa da parte di mariti maghrebini sono elettorali.
Gli omicidi di donne italiane separate da parte degli ex mariti italiani non sono elettorali.

Gli attentati (potenziali) da parte di islamici in Italia sono elettorali.
La mafia (reale) non è elettorale.

Un candidato onesto è elettorale.
Un candidato prescritto o condannato in via definitiva non è elettorale.

Postato da Beppe Grillo alle 16:37 in Muro del pianto |

ecco cosa vedo oggi se guardo fuori dalla finestra del mio ufficio.

SONO UNA POVERA PENDOLARE.

e da oggi raccolgo foto del paesaggio che scorre guardando fuori dal finestrino. Foto e voci.

Io passo le ore a guardare fuori. Mi piacciono i contorni sfocati, i paesini dell'appennino, i cieli che cambiano continuamente, l'illusione di andare chissà dove e i pensieri che, a un certo punto, si sincronizzano col paesaggio e cominciano a scorrere. E allora cominci a sognare, a fare progetti per il futuro, a sorridere senza motivo.